Мне был понятен смысл строк,
Писал что Пушкин и Есенин.
Писали много — об одном,
Маяковский, Бродский, Блок —
Их труд воистину бесценен.
Я же пишу другое слово.
Не о любви, а о душе.
Творю «неясным, о великом»,
О самом важном на земле.
Где тишина сильней огня,
Где боль звучит, как откровенье,
Где каждый слог — как суть меня,
А не пустое украшенье.
Я знаю — трудно быть собой,
Когда так просто быть похожим.
Когда весь мир зовёт: “Постой!”
А ты уже и не дороже.
Но я иду, сквозь этот бред,
Сквозь шум бессмысленных истерик.
Во мне есть свет. Во мне есть след
Того, что не подвластно мере.
И в этом свете — суть строки,
Что шепчет в полусне поэта:
Не все поэты — лишь стихи,
А те, кто чувствует ответы.
Я завершу не точкой, нет —
А паузой перед дыханьем.
Ведь каждый стих — не просто след,
А шаг к молчанию. К пониманью.
Великим
© Copyright: Алекс Крофт, 2025
Свидетельство о публикации №125052401990
Свидетельство о публикации №125052401990
Рецензии
