Не сон...

Мне приснился лес осенний. Сосны кроной режут небо,
Солнце зайчиков пускает сквозь затихшую листву.
Разливается по сердцу птичий гомон сладкой негой...
Я иду по мягкой тропке - по осеннему ковру.

Ветерок слегка трепещет, дуновением оживляя.
Там берёзовые ветки оголяются, дрожат...
Вьются мошки хаотично, никуда не улетая.
В кустиках сверчки стрекочут, пчёлки  в воздухе жужжат.

Вдруг тропа меня приводит к голубому водоёму.
Я снимаю с ног ботинки и босая по мечте...
И заглядывая в омут, образу дивлюсь живому,
Что от ветерка трясется, расползаясь по воде...

Там из омута - девица на меня глядит, робея
И скептически смеётся, словно что-то увидав...
Отшатнулась и проснулась, сожалея и не веря,
Что коварный сон навеял,образ молодой создав.

Босиком шагаю в ванную, чтоб умыться поскорее.
Поднимаю взор и вижу в отражение живом...
Здесь из зеркала девица на меня глядит, робея...
Так становится сон явью, потому что он не сон.