Аномалия

Плыву по городку,
по его улице с морским названием,
по его каменной плитке.
У основания домика слева – вмятина.
Год назад
она была заполнена
негодованием рабочего,
клавшего цемент,
и моей удивлёной улыбкой,
и внезапным стыдом.

А теперь
адепты тайных знаний
верят в то,
что это отпечаток стопы пророка
или апостола,
или самого дяди Саши,
ставшего блаженным
то ли после защиты диссертации,
то ли вместо неё.

Встречаю старушку,
милую, улыбчивую, скромную.
Протягивает мне брошюру с изображением
неидентифицированного мною гомункула,
многорукого, многоглазого.

«Я только что из упаковочного центра», –
говорю
и показываю полупрозрачный пакет
с тремя подмигивающими ей
рулонами бумаги.

Бабушка тянет руку к своей голове.

«Слава Богу, сейчас перекрестится!» – думаю.

Ан нет. Крутит пальцем у виска.

Сам перекрестился.
И поклонился.
Мало ли что?

Опять слышу то самое негодование
возле того самого дома.

Место силы, видать.
Какой – не знаю.

Каменная плитка впадает в асфальт.
Выплываю из аномальной зоны.