Отчий дом

Уже не молод я совсем,
Ведь за плечами тридцать пять.
Рюкзак. Билет. Гудок. Окно.
И словно в детстве я опять.

Бурьяном поросло крыльцо,
А в доме только пустота.
Кровать. Две лампочки. Ковер.
Да шкаф дубовый – сирота.

Нет звона детских голосов,
Лежит разбитое пенсне,
Старушка не ворчит в окно,
Ко мне приходит лишь во сне.

Осмелился открыть чердак –
А там кругом царит бардак,
Во двор вернулся – лай собак,
Что веселит седых зевак.

Мне скоро будет тридцать шесть…
Пора принять больную весть,
Но не смогу забыть тот дом,
Да колоколен сельских звон.


Рецензии