мне снился вечер. было зыбко.
луна стояла у реки.
и шли — как в детстве — босо, шибко
мои забытые шаги.
где снег скрипел — как будто: знало,
где стыд дрожал — в окне, в тени —
там я услышал:
— пишешь скромно.
но, брат, не лжёшь — и это впрок.
мне стало стыдно за усмешку,
которой злобу я прикрыл.
и я заплакал — как мальчишка,
что сам забыл, зачем ходил.
а он стоял — в пальто измятом,
с гармошкой, с песней, с синевой.
и тихо — будто весь из света —
смотрел. и был тот день — живой.
— пиши, — сказал. — пускай неславно.
зато от сердца. без понтов.
пускай не в зале, а у лавки
тебя запомнят за стихом.
(после сна, в котором “серебристая пыль берёз” всё ещё шептала — жив)
запись 8. тот, кто пришёл под луной
© Copyright: Растислав Кнези, 2025
Свидетельство о публикации №125052305951
Свидетельство о публикации №125052305951
Рецензии