Макушкой сосны достают до белых облаков,
А я всю жизнь свою живу под сводом потолков.
Хожу, брожу, смотрю в асфальт, отбрасываю тень
И неба синего, подчас, не вижу целый день.
А между тем, закат, рассвет, заря меняет цвет,
И небу, вобщем, до меня, конечно, дела нет.
А мне нужна и синева, и ширь, и высота,
И в суете ненужной дня простая есть мечта
Упасть на мягкий трав ковёр, забыв про все дела,
Смотреть, как важно облака несут свои тела
По голубому полотну, как пы;шны их бока,
Плывут так низко. Хоть сосна у леса высока,
Ей не достать до облаков, на цыпочки привстав.
И потеряют счёт часы, минуты пролистав...
Так исчезает потолок, и сквозь асфальт трава
Растёт, и нужные для строк находятся слова.
И сам собой найдёт ответ незаданный вопрос,
Так стих рождается на свет из повседневных проз...
Макушкой сосны достают...
© Copyright: Лариса Гаврикова, 2025
Свидетельство о публикации №125052304123
Свидетельство о публикации №125052304123
Рецензии