Ты слышишь, как в роще ликует капель,
Как шепчется клён с ветерком на закате?
Природа, живая. В ней вшитая трель
И дышит в тебе, и душою распята.
Ты вырос на шуме дождей и травы,
На запахе хлеба, на ветрах в оконце.
Но стал забывать, что леса и холмы —
Не отблеск былого - родимое Солнце.
Гляди — вороньё на заборах кричит,
А ты за окном, и с обидой, и с болью.
Ведь каждая тропка в тебе голосит:
— Вернись, человек, примирившись с собою.
Мы — дети земли. Не цари, не вожди.
Нас вырастил луг, нас качали дубравы.
А стало быть, где-то теряйся и жди, Там, где твоя неприкрытая правда.
Не хмурься. Приляг у подола берёз,
Послушай, как тихо звенит равнодушье…
Возможно, твой мир не цветами оброс,
Но здесь ты — как дома. И в сердце не стужа.
Слышишь?
© Copyright: Урмат Кенжесариев, 2025
Свидетельство о публикации №125052303359
Свидетельство о публикации №125052303359
Рецензии