Ксилография души

Скучаю… Строптивой красотке
не стоит вам тем досаждать.
На завтрак велю рюмку водки
рябиновой к сёмге подать.
А если вы водку не пьёте
с утра — стану крепче ласкать…
Так, гений любя в идиоте,
хронически предана мать.
 
Дивитесь, цинизму вы вторя:
«Чем сердце её я увлёк?!
Не с нею лежали у моря,
не наш пыл калённый песок
испытывал, раз перессорив,
сдавался прохладой у ног…
На пару не выпало горе
и счастья стремительный срок…»
 
Отвечу я вам без патетики:
театра наигранных чувств, —
расчёта и без арифметики:
я в точных науках не дюж, —
без драмы, помад и истерики,
и прочих воланов и рюш…
Претензии все, эзотерику
запру в будуар помпадурш.
 
Я вижу Твою фотографию.
Я знаю Тебя и живьём.
Гравюра души, ксилография —
не просто рисунок: на нём
как будто бы иконография
интимным сакральным путём
искусно судьба каллиграфией
набита пурпурным углём.
(Отныне всё стало понятно мне:
по запаху, редким чутьём.)
 
С тобой говорю, не виляя
точёным упругим бедром
и кубок не твой наполняя
елеем иль сладким вином.
Ты нравишься мне — в этом вся я.
Войди в мою жизнь напролом.
Я, разум лишь свой усыпляя,
тянусь к тебе всем существом.

22.05.2025