Язык – он, братцы, как минное поле,
Где каждый шаг – потенциальный промах.
Вот, скажем, "ложить" – ну, что за горе?
А "класть" – как будто сразу в храмах.
И "звонит" – это ж просто пытка!
Как серпом по нервам, честное слово.
А "звОнит" – вроде, даже и улыбка
Проскальзывает, хоть и хреново.
И эти "ихние" и "евонные"...
Как будто кто-то плюнул в душу сразу.
Зачем плодить слова-уроды, клоны?
Когда и так хватает этой мрази!
А ударения? О, это песня!
"ТвОрог" и "йогУрт" – вечный спор.
И кто сказал, что жизнь чудесна?
Когда язык – сплошной кошмар и мор.
И вот сидишь, как идиот, в засаде,
Боясь сказать хоть слово невпопад.
И думаешь: "Да ну их всех, к монахам!
Пойду-ка лучше выпью водку!"
Но нет, нельзя! Ведь я ж интеллигент!
Должен нести культуру в массы.
И пусть язык – мой личный ад и гент,
Я буду биться до последнего часа!
Язык он, братцы, как минное поле
© Copyright: Яхин Радик Сайфетдинович, 2025
Свидетельство о публикации №125052302885
Свидетельство о публикации №125052302885
Рецензии