След ветра

Восточный ветер с пряностью внутри,
надменно обогнув заката горы,
примчался к морю утренней зари,
проросшему в мгновения просторы.

Следов цепочка четких на песке
ведет к переведенной в пену кромке,
где две судьбы висят на волоске
и слушают прибоя звук негромкий.

Над горизонтом Солнце плавит ночь
в искусном тигле собственной природы,
а та, себя пытаясь превозмочь,
своих температур меняет коды.

Пространство вне скукожилось в комок,
едва ли глазом в полдень различимый,
и время прокатило, как каток,
извечного придуманного мимо.

Рука Творца, не дрогнув в нужный час,
слепила мир из глины, тьмы и света
в надежде, что уж в этот - этот! - раз
Творенье не потребует секретов,

а результат в ошибки не сползет
по склону недописанных пороков,
читая их почти наоборот
в переведенных мистиками строках.

За краем жизни льется водопад
для очищенья, сна и воскрешенья
тех душ, что жизнь прожили невпопад
с бессмысленным общественным движеньем.

И все готово к мраку четверга,
что станет светом пятницы как века,
где завтра обозначится нога
бредущего в пустыне человека…