Яблоко

Привычно уляжется полночь на пыльность крыши,
безмолвие в твердь земную вонзится якорем.
И станет слышно, как  небо устало дышит,
и падают с веток налитые соком яблоки.
Ещё один вторник записан навеки бывшим
в толстенную книгу на Божьей дубовой полке.
И что-то как нужно опять у меня не вышло -
я падаю яблоком в завтрашний день без толку.
Затеют шальные звёзды нырять с разбегу
в поросшую мхом, с водой дождевой, кадушку.
И где-то спросонья в кедровой чаще аукнет эхо,
и август к плечу склонится полынной седой макушкой.
Покажется:  жизнь вчерашняя  мне приснилась -
в делах бесконечных и суетной круговерти.
И кто-то большой и добрый проявит нежданно милость,
оставив меня закладкой в тихом полночном лете.
Пылит тишиной пространство, загадочно и бездонно,
стирая все "до" и "после" из мига открытых истин.
Жизнь яблоком зрелым - у вечности на ладони,
я семечком горьким таюсь в сердцевине жизни.
Теплю Луны лампаду, сижу на крыльце остывшем,
сквозняк холодит колени, плеснувшись из глуби сада.
Бог догрызает яблоко, сидя верхом на крыше,
ненужное семечко сплюнет за горизонт куда-то.