Чувства — как остроги: кто-то их вбил,
но они — пустые.
Алкоголь и травы — только пыль,
не лекарства, не святые.
Я думал, это любовь. А может, привычка?
Мысль, что «мы с ней» — просто граница,
которую я сам нарисовал на стене,
когда не знал, что делать с тишиной в огне.
Жизнь — не выбор между «тогда» и «теперь».
Ты просто живёшь. Или терпишь. Не верь
тому, кто кричит: «Ты за всё в ответе!»
Лень — не враг. Это страх перед светом.
Я пишу — но слова больше не ранят.
Говорю «я люблю» — звучит, как заклятье.
Если надо — сошью тебе сердце из ниток.
Но признай: ни тебе, ни мне — не больно на вид.
Самозванцы
© Copyright: Дмитрий Деменчук, 2025
Свидетельство о публикации №125052206775
Свидетельство о публикации №125052206775
Рецензии