И нет её огней, и нет её темней,
И нет её самой для взлёта и посадки.
Но если залетишь, разляжешься на ней
И до конца умрёшь в стареющей посадке.
Из взлётных из полос чего-то всё равно
Никто и не пророс ячменем и пшеницей.
И ты не прорастёшь — ты труп, а не зерно,
Ты место, где дано другим перекреститься.
Ты холмик под крестом,
Ты полость под холмом —
Мороз не холодит, и сон совсем не снится…
Отроешься в ночи и ходишь шатуном,
Но здесь тебя никто ни капли не боится.
взлётная
© Copyright: Покотилов Игорь, 2025
Свидетельство о публикации №125052206367
Свидетельство о публикации №125052206367
Рецензии
Мистически загадочное стихотворение.
Образы немного тревожные.
Но, в целом, мне нравится.
Хорошо, что забрела к Вам.
С уважением
Янтарная Роза 30.06.2025 14:27 • Заявить о нарушении
Образы немного тревожные.
Но, в целом, мне нравится.
Хорошо, что забрела к Вам.
С уважением
Янтарная Роза 30.06.2025 14:27 • Заявить о нарушении