Сколько?

Сколько окопов могилами стало,
Чтобы для нас снова утро настало?
Нам не расскажут военные сводки,
Время скрывает такие "находки".

Сколько проклятия, криков и стонов 
В боли предсмертной неслось по простору?
Нам никогда и никто не ответит;
Те отголоски давно унёс ветер.

Сколько семей потеряли кормильца?
Долго ль то горе ещё будет длиться?
Есть ли предел безутешным страданьям?
Можно ль отсрочить со смертью свиданье?

Может свершаем большие ошибки,
Снова идя тем путём очень зыбким?
Знает ль учебник истории старый,
Долго ль продлиться период кровавый?

Сколько детей не дожили до завтра,
В страшном "вчера", не откроется правда,
Жертвами став в жутких играх меж взрослых,
Что прекратить, может быть, уже поздно?

Сколько ещё нам калечить друг друга,
К аду спускаясь по новому кругу,
Вместо того, чтоб с любовным смиреньем,
Души вести по дорогам прощенья?

Правда ли мир всем на столько наскучил,
Что вместо Солнца войны ждём мы тучи?
Сложно представить спокойное место,
Где детский смех громких выстрелов вместо.

Сколько земле было отдано крови,
Красным пятном в травянистом покрове,
Влагу дающей для будущей жизни
Почве, где ползают черви и слизни?

Есть ли мерило той самой победы,
Что добывали без сна и обеда,
Жертвуя домом, страной и народом,
Чтобы упиться незримой свободой?

Пусть те вопросы задаст себе каждый,
В руки оружие взявший однажды,
Помня - слова разногласья решают
Лучше, чем пули, что мир разрушают.