О жизни писать тяжело,
Уж нелегкая выпала доля,
Даже смерть сторонится ее,
Познала она столько горя.
За окном ничего не цветет,
Никому ничего не светит.
Так проходит за годом год —
Ты стоишь у виска с пистолетом.
Засыпают в окнах огни,
И не слышен уже шум соседей.
Убегают в свои конуры,
Доедают обертки конфеток.
Разгоняют себя до предела
И врезаются в личную память,
Умирают под взглядом прицела,
Оставляют извечные шрамы.
И не пишут вольные строки,
Не клянутся быть честным до гроба,
Променяли жизнь в эпилоге,
Похудели до уровня сноба.
Письмо жизни
© Copyright: Григорий Хартман, 2025
Свидетельство о публикации №125052206018
Свидетельство о публикации №125052206018
Рецензии