Поём мы о Победе,
Хотя скорбим всегда:
Дня горше нет на свете.
Жаль, смерти холода
Лютуют, задувая
Вернувшихся с войны;
О ней почти не знают
Сегодня пацаны.
И новые угрозы
Тревожат только тех,
Кто материны слёзы
Заметил, повзрослев.
Их время ускользает,
И молниями слов
В их души боль вонзает
Век, яростен, суров.
Так грустно и нелепо
Оденет души в лёд
Страх, что с парада в небо
Немало их шагнёт.
Одеты страхом в лёд
© Copyright: Игнатий Иванов, 2025
Свидетельство о публикации №125052205911
Свидетельство о публикации №125052205911
Рецензии