Загулявшего мая прохлада

Бурный май. Ночь седая. На улице стынь.
Будит жителей скрежет дворовой калитки.
Листья прячет, прикрывшись репьями, полынь.
Ветер белое платье черёмухи сдернул до нитки.
 
Через чистые стёкла большого окна.
Сквозь рисунок небрежно повешенной шторы
Будто кинопроектор холодная полу-луна
на паркете рисует зловещих  фигурок узоры.
 
Долго тянутся ночи в квартире пустой
Тихо топчется жизнь словно в замкнутом круге.
Руки держат подарок -  кулончик простой,
Что остался на память о где-то пропавшей подруге

Не пылает внутри ,чувств забытых, пожар
Лик луны не волнует интимные силы
Сердце ж просит, чтоб голос  её задрожал
В трубке старого, еле живого, "мобилы"

Он оттает погладив волос черных прядь
А она вдруг прижмется, красою своей, пеленая
Сможет он много в жизни  своей поменять
Всё как есть, охладевшей душой принимая

Но смирился, с годами сумел осознать
Не позвонит, не явится.  Значит так надо
Рассвело. Новый день наступает опять.
Что ж  привет, загулявшего мая , прохлада.