За кулисами

¤

"Мне скучно, бес...
Что делать, Фауст?"
/А. С. Пушкин/


По ком-то траур? Ночь в оконной раме
чернеет сажей, воздух полон пепла....
Опять на той же сцене  та же драма,
луна облачена в кровавый пеплум —

по воле беса иль по воле бога?
Ах, лучше с выходом "на бис" не медлить,
в партере уж  друзей не так и много,
глядишь,   и  закидают сцену медью.

Там скука, маета до нервной дрожи...
И жажда зрелищ... Все приелись хлебом.
Налево в самой затемнённой ложе
тот, кто меж бездной и бездонным небом.

Как он подстёгивает  ужас плетью,
как загоняет  непослушных в клетку!
Готов  развеять чью-то скуку смертью,
кому-то прилетит сегодня метка...

На сцене же  — из красок вечный праздник,
а там толпа, скучающих без боли,
где каждый чёрной мессы соучастник,
и в выборе своём, конечно,  волен...

На лицах  скука вековою маской,
сотворена из самых нудных буден.
Со сцены в зал летит с ноги подвязка —
репертуар до неприличья скуден:

опять невинность потеряет Гретхен
в сто первый раз... Самой не надоело?
Подпорки у морали так же ветхи...
–Мне скучно, бес... Берись уже  за дело.