Пули, пули летят отголоском войны.
Рвут на части они: матерей и мальчишек.
Словно кровью пропитан багровый закат.
Небо стонет от боли и всполоха вспышек.
Безымянных крестов вдоль дорог тех не счесть,
На параде времен кровоточат осколки.
На родимом пороге нежданная весть.
В дверь стучится чужбина, завывшая волком.
Всё меняется: ценности, флаг и цвета.
Неизменна лишь боль, да любовь откровенна.
Не потушат костры те пустые слова.
Здесь лукавые, пошлые идолы бренны.
Разжиревшая мразь с переулков имён.
Безразлично предавшая память бессмертных.
Ты их доблесть продала в круженье времён?
Или душу свою впишешь цифрою в ценник?
Припев:
Пули...
Сердце навзрыд.
Взрывы.
Слёзы.
Осколки.
Осколки.
И бессмертье:
«По имени сын».
И душа:
Та, что любит и помнит.
Доживи.
Долюби.
И запомни.
Просто помни
© Copyright: Камень Петров, 2025
Свидетельство о публикации №125052201432
Свидетельство о публикации №125052201432
Рецензии