Зачем мне жизнь, когда в ней Бога нет?

Зачем мне жизнь когда в ней Бога нет?
Зачем мне смерть, когда не будет Рая?
Зачем стихи, когда я - не поэт?
Зачем мечта, когда мечта дурная?
Была мечта погибшая о том...
О чём-то светлом и неуловимом,
О чём-то неприкаянно-святом,
Неимоверно хрупком и ранимом.


Рецензии