Я — огонь.
Не лампа, не свет —
а ожог на губах поцелуя.
Ты молчал,
но в глазах был ответ,
что таких, как я,
не целуют.
Я являлась —
без плана, без «здравствуй»,
в платье, сшитом из чьих-то грехов.
Разливала по венам
несчастье
и звала это все —
«любовь».
Ты вернешься.
Я знаю.
И снова
вдруг попросишь меня отпустить.
Но тебе
почему-то
так плохо
без того,
что способно
убить.
***
© Copyright: Аля Голованова, 2025
Свидетельство о публикации №125052200114
Свидетельство о публикации №125052200114
Рецензии