Все люди как книги

Все люди как книги, и мы их читаем,
Приходит, порой, не всегда пониманье.
Читаем иных, обложки ломая,
Ломаем себя, маркером выделяя.

Мы верим, что люди, как книги, реальны,
И смотрим на них всех своими глазами.
Это приятно, но все же, печально,
Нам верить, что пишем истории сами.

Мы путаем судьбы, тела, имена.
Любимых, знакомых, их привычки, глаза,
Не редко уходим, то не наша вина.

Пока мы живём, мы всегда одиноки,
Вокруг все равны, то друзья, то враги.
Легко забываем обиды, пороки,
Друг другу прощаем лишь боль и долги.

Как шрамы на лицах, от огня получая.
В них есть и подсказки, и знаки из тайн,
В них чувства трепещут,
В чём чувствуют люди лёгенький шарм.

В них мы говорим, молчим и смеёмся, приходим бесплатно,
На то, чтоб услышать, увидеть, вернуться обратно.
Ведь книги написаны для людей, для идей, нет дороже награды,
Путь в одночасье, что ломает преграды.

За что их читают, не ведают ныне.
От них мы приходим, от них умираем,
Все люди как книги, как детские сны.

От них умираем, и даже в могиле,
А смерть, что приходит, страшнее, чем век,
Ах, как же мы жили, про это забыли,
От чего тысячи раз нам пришлось умереть.