Хандра

Я разленился, я посоловел,
Душа, как птица в клетке тесной.
День опустел и онемел,
А потолок — мой свод небесный.

В углу часы стучат, стучат,
Отсчитывая время праздно.
И мысли медленно кружат,
Как мотыльки однообразно.

Не манит улица меня,
Не зажигает сердце пламя.
Я — тень от прожитого дня,
Я — прах под чьими-то ногами.

Где вдохновенья дивный свет?
Где буйство красок и созвучий?
Лишь пыль на письменный портрет
Ложится пеленою скучной.

И Муза, бледная, как сон,
Проходит мимо равнодушно.
Я в кресле, словно заключён,
Гляжу в пространство безоружно.

Не жду ни счастья, ни беды,
Ни откровений, ни прозрений.
Лишь тени, тени, как следы
Моих несбывшихся творений.

И в этой мертвенной тиши
Я слышу времени дыханье.
Оно твердит моей душе
Неизреченное признанье:

Что всё пройдет, как сон пустой,
Как та хандра и та усталость.
И вновь, пронзенный высотой,
Я вспыхну, как свеча, что сжалась.

© Сергей Зараменский 612