Сидит в сыром темном подвале
Мать троих сыновей
И рыдает днями, ночами,
И молит небеса: «За детей…»
На земле же совсем по-иному:
Слышатся взрывы ракет,
А в окопах сидят молодые
Мальчишки — шестнадцати лет.
Не успели они оглянуться —
Их уже вызывает война.
Им бы школу сначала закончить,
Но вокруг все кричат: «Война!»
И идут с автоматом в ручонках
Ребята в первых рядах,
Да коленки дрожат у мальчонка,
Его теперь называют «солдат».
А кому не бывает страшно
Отправляться в последний свой путь?
И сражаться с врагом в рукопашной,
Получить грамм свинца себе в грудь?
Где-то там, за пределами боя,
Сидит в подвале старая мать.
Ей не надо ни злата, ни крова —
Лишь увидеть живыми ребят.
И молит небеса день и нощно,
Чтоб вернулись живыми домой
И услышать: «Мама, родная,
Все, мы дома, мы рядом с тобой!»
Молитва матери
© Copyright: Григорий Хартман, 2025
Свидетельство о публикации №125052107163
Свидетельство о публикации №125052107163
Рецензии