Скормили крышу пегой, коровёнке,
По осени Господь даст, нарастим.
Что крыша! рушится избёнка.
Мы в этой жизни будто и не, спим.
Хозяин слёг, оставив пашне силы,
А нас по счёту восемь, без яво.
Продать себя осталось, или вилы,
Поможет ли, нет боле ничаво.
Долги, не разгибают наши спины,
Ни лошадёнки, ни сохи.
Второе лето засухой палимы,
Мытаримся, совсем дела, плохи.
Господь, таких как мы, совсем оставил,
Ржаной ломоть, и кружица воды.
И вечером, и утром Его славим,
Чтоб вызволил из рабства у беды.
***
© Copyright: Владимир Иванов 49, 2025
Свидетельство о публикации №125052106989
Свидетельство о публикации №125052106989
Рецензии