I
густую темень проспал — бездарно, проснулся — резко, прервал полёт
в квартире сверху орёт гитара, как будто в поле шаман орёт
куски метаний остались с ночи. в гнезде постели с открытым ртом
сидишь
реальностью озабочен — рассказ, оставленный на потом, без продолжения — вялый фикус
встаёшь сквозь хруст на холодный пол — и слов несказанных кислый привкус тупым бездействием заколол
II
когда клокочешь голодной птицей над бездной вордовского листа, тебе приходится провалиться туда, где не был ты никогда: ты там бессмертный, ты там бессрочный — сидишь колдуешь, обряд поёшь
строку печатаешь —
это
точка,
в которой время совсем твоё, в которой, кажется, всё другое, у мира новые имена
ты до истерики ждал покоя, но будешь мучиться допоздна
III
день продолжает хлестать, как плетью, о спину письменного стола
в квартире сверху смеётся ведьма и разбиваются зеркала
в квартире сверху
© Copyright: Маргарита Кузьмичева, 2025
Свидетельство о публикации №125052105843
Свидетельство о публикации №125052105843
Рецензии