Корвет

Я поэт, а мир жестокий –
И таверна, и шалман.
И корвет мой одинокий
Грустно ходит по волнам.

Если я сойду на берег –
Может, это на помин.
Кто, родимые, поверит
В день весёлых именин?

А нашли б на день рожденья
Вы  хотя бы  по  рублю,
Просветлел бы  в этот день я,
Стал бы кумом королю.

Но копейки не прислали:
Ни подарка, ни звонка.
И ничем не доказали,
Что не умер я пока.

Я живу всё там же, верно,
Не сменив родную весь.
Переулок Коминтерна
И домишко номер шесть.

Та же ветхая избушка,
Кров натруженным мослам.
Это наше Оренбуржье,
Уголок Бугуруслан.

60 с какой-то тройкой –
Знамо дело, не кругляк.
И ништяк, и землеройкой,
Словно на зиму, заляг.

И сопи, как старикашка,
И умами не владей.
Кто ты? Богова какашка,
А не дудка для людей.

Хоть и праздника не будет,
Только разве погрешу,
Веря в то, что не забудет
Тот, чей  дар ещё ношу?

Мой Издатель не оставит,
Если я – его вассал.
И писать меня заставит,
Как и прежде я писал.

Я освоил этот слалом
И сигналю не рожком
О себе, а этим  самым
Ироническим стишком.

Говорю себе: не писай.
Говорю себе: не трусь.
Вот и трусь о ноги кисой
И по-своему бодрюсь.

Хорошо мне было с вами,
Как в каюте корабля.
Но, родные, не прислали
Вы, по сути, ни рубля.

Это сердце ласки просит;
Без любви, которой нет,
Вдаль пускай меня уносит
Мой придуманный корвет.

2025