По зёрнышку

Голодной синичкой по буковкам клавиатурочки,
Хватая по зёрнышку, пальцы усталые прыгают…
И чувствуешь снова себя распоследнею дурочкой,
Которая смотрит на буквы, а видится фига ей.

Никак не построить слова, всё уныло-зажатое,
И нет ни сюжета, ни слов обольстительно-ласковых…
Как будто на площади – глухонемого глашатая
Разносится речь, непонятная, полная гласными.

Глухое мычанье, но страстью до верха наполнено!
Слова недоступны – лишь звуки, но как это значимо…
Слагаются в мыслях прекрасные речи любовные,
Вот только письмо не написано, даже не начато.

И снова за окнами ищешь подмоги у дождика,
Его метроном, в подоконник стучащий размеренно,
Расскажет тебе, что уже под окном подорожники
Раскрыли листочки. А, значит, весна. Он уверен, но...

Тебе-то не легче, тебе – всё пустое и блёклое,
А пальцы всё ищут заветные буквы и символы…
Нелепо молиться дождю за вечерними стёклами,
Но некому больше... Моли поусерднее. Вымоли!

Иначе опять не уснёшь и надеяться попусту –
Бессонные ночи – болезни профессиональные.
Стоять до рассвета над тёмной словесною пропастью,
И слушать, как падают нити дождя вертикальные.