Надоело

                1.
Надоело быть поэтом!
Всё, я больше не могу! –
То верлибром, то сонетом
Гнать словесную пургу.

От поэзии пера к нам
Букв исходит пестрота,
С виртуального экрана
Иль с бумажного листа.

В стих искусственные строфы
Притомился я вживлять
И в рифмованные строки
Мёртвые слова вставлять.

                2.
Почему я не художник? –
Поместивши свой мольберт
На раскинутый треножник,
Я б писал пейзаж, портрет.

Под художественной кистью
Стлалась б красок густота,
Отражая трепет мысли
На поверхности холста.

И мазками я б узоры
Мог на ткань слоями класть,
Человеческие взоры
Чтобы красками ласкать.

                3.
Ну, а если б композитор
Обозначился во мне –
Я б сонатой иль сюитой
Жёг на клавише, струне.

Пифагорова размера
Сняв мелодию с октав,
Ритмы музыкой бы сфер я
Пропускал сквозь нотный стан.

Консонансом людям в уши
Я умел бы проникать
И восторженные души
Гармоничностью питать.

                4.
Почему мне режиссёром
Не случилось в жизни стать? –
Я бы с труппою актёров
Ставил фильм или спектакль.

Следуя высокой цели,
Лучшим замыслам, мечтам,
Исполнителей на сцене
Расставлял б я по местам.

И в комедии иль драме
Я людьми бы мог играть,
Чтобы их характерами
Методично управлять.

                5.
Если б был я офицером,
Был бы я самим собой,
И охватом иль обстрелом
Наполнял смертельный бой.

Необъятною ареной
Мне б плацдарм сраженья стал,
Где сошлись б одновременно
Плоть людская и металл.

Посылая на заданья,
Я б людьми мог рисковать,
И легко, без состраданья.
Их на гибель отправлять.