Поторапливайся, конь:
Он увидел свет в оконце.
Обожженные ладони,
Краденое солнце…
Он стучится у ворот.
За спиной его — туманы…
Что его из дома манит,
Черт какой его несет?
И приветили его,
Болтуна и конокрада,
И — куда ушла тревога? —
Балагурил до утра…
Улыбаясь, из ночи
Он вернулся на рассвете.
С удивлением заметил,
Что погас огонь в печи,
И подумал: вот забава…
Как немного надо, право,
Чтобы выстудило дом…
И уснул спокойным сном…
Пусть ему приснится вьюга.
Не буди его, подруга.
Все деревья в серебре.
Сладко спится на заре…
январь 1995
Москва
ПОЭТ
© Copyright: Татьяна Пучко, 2025
Свидетельство о публикации №125052100248
Свидетельство о публикации №125052100248
Рецензии