У костра

Уже не вспомнить и лица
Того, кто у костра со мной сидел.
В дороге был он без конца
И в ней, бродяга, постарел.

Откуда шёл, куда идёт?
Я не забыл спросить тогда...
И слушал, как поёт-течёт
Спокойный голос старика.

Познал он жизнь. Устал идти,
И не было его пути конца и края,
Лишь одинокая звезда в груди
Ещё горела, огоньком сверкая.

Он рассказал мне о себе,
О выборе пути, чужих порогах.
О том, что было, о судьбе,
Которую встречаем на дорогах.

Его ж дорога без конца,
Куда ведёт — он сам не знает.
Но виден промысел Творца,
Когда он свою скрипку поднимает.

Ведь в скрипке есть ещё струна,
Хоть и последняя... Она- то знала,
Что из неё сама душа
Не музыку — молитву извлекала.

А ночь молчит, и ветер спит,
Лишь эхо бродит в пустоте.
Он снова в путь — туда, где свет,
Где звуки тают в высоте.

Дорога - пыль, ей нет конца.
Лишь ветер знает, ей предел.
Для музыканта- мудреца
Здесь самый правильный удел.

И пусть тропа твоя трудна,
Там, за порогом серых дней.
Играй, старик, чтобы струна,
Осталась в памяти людей.