оБнИмИтЕ мЕнЯ

Что в нашем мире значит быть поэтом?
Писать о том, чего не видел вовсе.
Писать о чувствах, что внутри — как кости,
И, их ломая, на бумагу — слог.

Я так хочу сказать четыре слова:
Спасибо, что я справился.
Я смог.

А смог укроет дальние равнины.
Я помню, как туман застал порог.
Мы с мамой, там, на кухне нашей милой,
Пекли совместно нажитый пирог.

Я выходил во двор и видел небо,
Я видел дерево и дом, что наверху.
Я складываю память, как картинки,
Как пазлы… но всё вспомнить не могу.

О чём тогда с тобой мы говорили?
О чём поговорили бы сейчас?
Я помню каждый пазл на картинке,
Но смерти не запомнил твоей час.

Сейчас у нас меняется картина,
Теперь мой пазл — тысяча частей.
Я думал, что могу назвать их братом —
Но окружила тысяча чертей.

Мне не нужны ни девушки,
Ни деньги.
Мне не нужны подарки и часы.
Мне нужно, чтобы в час, когда мне плохо,
Меня хоть кто-то обнял.
Даже ты.