Что осталось, просто малость,
Не осталось ничего,
Просто зябкая усталость
Да проклятое перо.
Гонит, все спешит и пишет,
Не дает вздохнуть никак,
Грустно мне торчать под крышей,
Ноги просят погулять.
На дворе весна иль осень,
Дождь по ставенькам скрипит,
А деревья солнца просят,
Майский звон кругом летит.
Птичий гомон, ликованье,
Шум с утра и до утра,
К черту выброшу призванье,
На дворе идет игра.
Все по-прежнему, как раньше
Мчит к воротам детвора
И летит послушный мячик,
Вспомнить мне б игру пора.
Как, куда, не в те ворота,
Перепутал дед опять,
Куча вон разбитых стекол,
Кто их будет собирать.
Потихонько, незаметно
Я к воротам отойду,
Зритель я, сосу конфету,
Мне все это никчему.
Лучше дома, теплым пледом
Я укроюсь не спеша,
Строчку вспомню, мне не к спеху,
Мяч гоняет малышня.
Не к спеху
© Copyright: Александр Гославский 3, 2025
Свидетельство о публикации №125052007526
Свидетельство о публикации №125052007526
Рецензии