Триста восьмидесятый день прожит,
Подобное желают вражьим лицам.
Впивается мне в стопы реголит
И в затылок упираются глазницы.
Судьба не мёд, но сны страшнее.
Пробрал озноб, да горло режет.
Вот стал бы Сатана взрослее,
Может с людьми играл пореже.
Спотыкаюсь об себя же, но встаю.
То Бог молчит, то я не слышу.
Вот бы свинья доверилась чутью,
Может тогда не только в пищу.
Думаете, правда на вашей стороне?
Армия мозгов из ваты уже кружит
В танце, а я крыс топлю в вине,
Пока карма преданно мне служит.
Триста восьмидесятый день прожит
© Copyright: Стелла Фатичева, 2025
Свидетельство о публикации №125052007313
Свидетельство о публикации №125052007313
Рецензии