Танцующий с тенью

Я вырезал имя её изо льда,
Но буквы таяли, жаля как осы.
Любить призрака — участь глупца,
Но сердце билось в такт её космосам.

Однажды ночь порвала полотно,
И я провалился в мир без отсвета.
Там волосы — сети, а губы — вино,
А боль — отражение лунного света

Она явилась в плаще из тумана
Волосы ее, будто воронье перо
Она мечта, но есть чувство обмана
Волнения пульс отдает мне в ребро

Недели во сне я ломал её стены:
Отрицала, рвала мои письма в клочья.
Её смех — битва, её «нет» — измена,
Но в каждом отказе — трещина в полночь.

Однажды у озера мёртвых стихов
Она обронила чёрную розу.
«Зачем ты здесь?» — спросила, но слог
Рассыпался в шепоте: «Боль... и любовь...».

Я рассказывал ей о звёздах в зрачках,
О том, как её шаги — нежная весть.
Она молчала, но в дрожи души
Таял февраль, рождая надежду.

Мы шли сквозь леса из спутанных фраз,
Где каждое «нет» обжигало как пламя.
Её рука, вдруг, сжала мой страх —
И в миг он растаял, как зимнее знамя

И в миг, когда тени сплелись в узелке,
Она прошептала: «Любить — это пытка...
Ты рвёшь тишину... Ошибка... Не смей...»
Но губы, как вихрь, притянули к себе.

Когда губы слились воедино,
Ее каменное сердце вдруг не каменным стало,
Тепло, что скрывалось в ночной пустоте
Прожгло до костей и маска упала

После поцелуя открыл я глаза,
Переживая всю эту бурю эмоций
Но вокруг оказалась лишь темнота
И петух прокричал: «Твой сон не вернется!»

Я проснулся в холодной постели,
Пытаясь осознать, что я снова один
Сожгу все мосты, продам душу метели
Лишь бы провалиться в тот сон, где есть ты