"Прости, родная, но её я не предам.
Она сейчас мне всех дороже.
Она со мной и тут, и там.
И мы с ней даже чем-то схожи.
Характер малость грубоват.
Но прост душой, прямолинеен.
И голос как-то суховат,
Но песен нет её милее...
Она со мною каждый миг,
Не отпускаю на минуту.
И третий год со мной живет,
И с ней до смерти жить я буду...
Ибо не знаю, буду ль жить.
А если буду, то не вечно.
Её нельзя мне отпустить.
А жизнь у всех здесь скоротечна...
Ну, все, пора, беда не ждет.
Её мы гоним, не жалея,
От вас, от дома, от ворот,
Живя в землянках и траншеях.
Вот снова она руку греет,
Слышь, как балакает то ловко?"
И шел солдат... Шел на Берлин.
И трёхлинейная винтовка.
И шёл солдат...
© Copyright: Руслан Оздоев, 2025
Свидетельство о публикации №125052006989
Свидетельство о публикации №125052006989
Рецензии