Мы, поэты...

Мы рвёмся вперёд, за границы миров, где шаг – лишь размеренный вздох бытия. В холодном пространстве нет истины слов, а тайна сокрыта рутиною дня. Мы рвёмся вперёд, оставляя свой след… Он – эхо шагов, прозвучавших в тиши, он отблеск угасший, рассеянный свет звездою мелькнувшей горевшей души. Нам дали мгновения… Их не сберечь: они растворяются в сумрачный час. Пусть вечность следы сохранит наших встреч – но встретиться вновь невозможно для нас. Что есть человек? Лишь кусочек пути, где каждое «завтра» есть чьё-то «вчера». Но души свои превращают в мечты мазками глаголов стихов мастера. Мечтою и светом поэт заклеймён. И благословен он, и проклят – поэт…
Стихи – отражение светлых времён – сплетаются в вечный безмолвный сюжет.


Рецензии
Хочется написать великолепный отклик, но такой прелести,
как у Вас, - у меня, Дима, не получится.
Воспользуюсь восточной формулировкой:
Да будет благословенно Ваше перо!

С лёгкой завистью,

Татьяна Погребинская   20.05.2025 18:54     Заявить о нарушении
Спасибо на добром слове, но перехваливать меня не нужно. Я знаю своё место - "между Панаевым и Скабичевским", если по Булгакову. То есть, не настолько шибко я хорош...

Федорович Дмитрий   20.05.2025 21:02   Заявить о нарушении
"Каждый пишет, что он слышит, не стараясь угодить..."
Так услышала и прочитала я.

Татьяна Погребинская   20.05.2025 22:14   Заявить о нарушении