Сбой

Бледнолицее небо вчерашний Москвы,
Ты еще не умыто с рассвета дождями.
Мы тебя обесцветили сумраком сами,
Этот цвет как  асфальт серых туч между нами,
Уплотняя его в голове сапогами,
Бетонируем чувства, тела и умы.

Шестеренки  настроенных скверно часов,
Мы сбоим механизм, но ведь в этом свобода!
Должен выполнить это отчаяный кто-то,
Современнее станут формат и работа,
Да не сунется тот, кто не ведает брода...
Кто в себя перемены впустить не готов.

И качнутся весы. Равновесье нырнёт
Остроносым предметом в глубокую пропасть.
Ты прости промолчавших, но знавших, за робость,
За "Титаника" мертвую черную лопасть,
И за эту свободы проклятой особость,
И за то, что умеем попасть в переплет...

Что мы сами как мутный и вязкий туман,
И чернеют страницы исписанной доли.
Нас с тобою никто в эту жизнь не неволит,
Но лишь где-то на сердце дождями заколет,
Забываем, что все подчиняемся роли,
Погружаясь в конечный самообман.