Опоясан жутким забвением,
Я бегу от напастей, что выбрал сам.
И никто не протянет руки поощрения,
Рост не приходит насыто, я это познал.
Тут возмущение,
Тут бедлам,
Но тут же вероучение,
А рядом храм.
Плетётся тонкой рутинной тесьмой
Эта книга — форзац пустой,
Бесцельная волокита.
Я потихонечку себя заново перепрошил.
Я ликвидный?
Я ликвидный?
© Copyright: Дари Трегуб, 2025
Свидетельство о публикации №125052005628
Свидетельство о публикации №125052005628
Рецензии