безудержный романтик

1
вместо мыслей - ветер в голове,
а в душе - лишь тонкое искусство.
«я бездарный поэт, я рождён без любви!
как могу я о ней писать?»
ты поэмы топтал, на стена;х рисовал
и не знал, что ещё сказать.
часто-часто дыша,
     не спеша
            ты приходишь в себя,
      открываешь глаза,
смотришь в окно
ночь рассыпала звёзды на небе
точным контуром мыслей твоих.
в длинных пальцах блестит авторучка -
рукоять
мирового искусства.
в ярости
      опрокидываешь чернильницу.
              «я бездарность!»-
      ты бьёшься в истерике.
«а зачем вообще видеть,
если не описать,
то, что не видят другие?
не смотрящие между строк?»
ты поправил
кудрявые волосы.
ночь.
и луна свет прольёт,
      нарисует портрет,           
твой босой силуэт
      на балконе
завтра рано вставать,
но ты будешь писать
до рассвета.
выпьешь чашку горячего кофе,
переслушаешь грустные песни,
ляжешь за час до будильника.
что же делать?
     ты поэт.
          жизнь дала такой билет.
разворачивать чернильные драмы
на просторах невыплаканных слёз.
создавать миллионы стихов,
сквозь моря пробираясь грёз.

2
на стене в твоей квартире - мир,
сотканный из жизни фрагментов.
радость, горесть, гнев и страх
составляют его элементы.
ты ловил звёзды руками,
     украшал стены словами
и масляной краской
       глаза
              рисовал.
нелепость! куда ты попал?
заблудший, далёкий, всегда одинокий
царапал запястья, не глядя в окно,
страшась своих слов.
неделю назад умереть был готов за неё.
сегодня
    уж тошно
       её вспоминать;
спрячешь фото все под кровать,
но память не спрячешь, она изнутри
грызёт, рыщет, бьёт
     ножом добела раскалённым.
          запахнет в квартире палёным.
последний рисунок и запись простая
багряною краской.

3
он летел со скоростью планеты,
приземлился прямиком в сугробы.
скрасил вечер свой обыденный до жути
белокурый борец за свободу;
     он претерпевал все невзгоды,
            в абсолютно любую погоду
     надевал красно-розовый шарф.
только люди не оценили
развлечения странника мира,
и, поймав на лету, увезли далеко.
руки связаны туго ремнём,
     а художнику хочется в дом,
           вновь сидеть за своим столом,
                услыхать колокольный звон.
рисовать; сочинять стихи.
нет пути, чтоб живым уйти,
ненавистные стены покинуть.
по спине - леденящий холод
от присутствия этих невежд.
рассыпается голос свободы
багряницей твоих надежд.
2023 г.