Бегут по мне муравьи,
постукивают маленькими ножками
по старой, словно роды, коже,
не зная, что завтра — меня убьют.
Молитвы мои, хромые, летят в небеса,
словно копья язычников,
и падают от недостатка крови.
Ах, если б чаша сия прошла мимо меня,
Чтобы пожить ещё среди людей,
Глупых, как ржавый гвоздь в моей ноге.
Я знаю, всё в них — ложь:
и правда прыгает от них,
как младенцы с закрытых окон
на бетон, где их разбитые скелеты
обводят разноцветным мелом;
и плачет иглами по ним отец:
плетёт венок из нервов моих, хрупких,
Как боль умалишённых.
Но мне пора — мой час пришёл на костылях:
измученный, больной,
как рай без человека;
распнут меня, несчастные,
и разорвут зубами сердце:
проклятия хотели, как воды,
а получили радость и прощение;
и смерть от жажды, как павлин, витает в облаках забвенья.
Гефсиманские страсти
© Copyright: Месроп Унанян, 2025
Свидетельство о публикации №125052004588
Свидетельство о публикации №125052004588
Рецензии