Где-то был этот дом, где-то был.
Или мне он приснился вчера?
А подробности сна я забыл,
помню только в окне вечера.
Пятна памяти, времени труп,
он на ткани истлевшие скуп,
неживая органика сна.
Дождь. Закончится скоро весна.
Май не хочет никак уходить.
Я его не хочу отпускать.
Надоело мгновенья удить
и в бегущие дни выпускать.
Но я верю, что где-то был дом.
Я его вспоминаю с трудом.
Я ни в чем не уверен, но пусть.
Доказательство верное – грусть.
Где-то был этот дом, где-то был
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125052003522
Свидетельство о публикации №125052003522
Рецензии