От переборов, гитара рыдает...

Старые песни – забытые грани,
Вечером тихим, пацан от души,
Классно поёт, не хрипит, не горланит,
Нам про любовь, в незабвенной тиши…

От переборов, гитара рыдает,
Смотрят влюблённо девчонки в глаза,
А на качелях, мальчишка страдает,
Видно над ним разразилась гроза…

Сколько цветов приносил спозаранку,
В давке билеты в кино покупал,
Очень любил он хохлушку – смуглянку,
Что про любовь ей на ушко шептал?

Время приходит – взрослеют девчата,
И пацаны, как то в миг не у дел…
Нравятся взрослые парни-ребята,
Что по пацански – уже беспредел!

Раз изменила – ответь не кривляясь!
Финка в руке – и оборвана жизнь…
Ты уж, давай, я прошу не стесняясь,
Надо ответить, за то и держись!

Срок пролетит и года отсчитают,
Сердце жестокий огонь закалит,
Лишь о хорошем на зоне мечтают,
Только о маме душа так болит…

Дальше по жизни шагнёшь неумело,
Сколько приманок, где подлая знать!
Но не сломайся, вперёд надо смело,
Старое точно, нельзя вспоминать!

Тихая песня о клёне опавшем,
Синие напрочь, с чертинкой глаза,
И не узнаешь в мальчишке вчерашнем,
Взрослого парня, презревшего за…

 Крестик на шее, поджатые губы,
Внешне спокоен, но мает печаль…
Словно преследуют голосом Любы,
Словно зовёт его вечная даль…