Господа, офицеры.
Глаза — два прицела.
На все ваши разговоры досужие
Я отвечу своим решительным воплем:
— Стоп, машина!
— Не стреляй, дядя!
Я — дурак. Бросай оружие!
И когда прощаться уже будет не с кем,
И в каюте затихнет шум и гам,
Я с поджатой, протянутой правой рукой напрямик,
Ниже корабельной ватерлинии,
За кефиром и булкою,
Пройду мимо чётких индейцев в белый вигвам.
Сто дорог там будет на сто пудов,
Сто даров там будет на сто ослов.
В путь выходит караван
По дороге в Зурбаган.
Бросай оружие!
© Copyright: Олег Кит, 2025
Свидетельство о публикации №125052000295
Свидетельство о публикации №125052000295
Рецензии