Искра, зовущая писать, греет взор внутри

Искра, зовущая писать, греет взор внутри.
А душу развернуло вспять.
Поиск. MP3.
Еще немного, и найду я свой светоч поэта,
Еще немного, и наступит вечное лето.

Еще чуть-чуть, дойти до берегов
Красного моря,
Где Моисею Бог открыл землю, как на ладони,
Где весть сакральная открыла людям
путь на Небо,
Мне бы дойти туда,
И путь мой к той звезде неведом.

Поэт живет только в стихах,
Мечом вскрывает душу,
Пером закрепостит нам явь,
Пройдет сквозь тернии, муки,
В системе русских координат
Он точка: икс и игрек,
Прямолинейная душа
С нуля взывает к силе.

Мимо него патриотизм
В своей глухой обертке,
Вокруг оплаченный стриптиз,
Дамские ноги,
И блуд потешного царя,
Женские визги,
Chandon Моёт и особняк,
Дом над могилой

А справа пьет либерализм
Свой обрусевший виски,
После «Дождя» зовет девиц
Себя потискать,
И в заблуждении те и те
Пьют, говорят глубоко.
Одни твердят: «Мы высоко!»,
Другие: «Низко, что ты».

На Запад, Север, Юг, Восток
Сбегают крысы,
И каждый пишет кровосток,
И каждый нищий,
А всех сильней, патриотичней
Затвор с патроном,
И выше власти и царей
Монах убогий.

Поэт лишь точка: икс и игрек.
Читай скорее,
Он видит то, что ты не видишь.
Сгорит полено
Его видения миров и столкновения башен,
Сгорит все в сборнике стихов,
В его крестраже.

А мимо молодость горит
Своим младым стремлением,
Там что-то учат, пьют. Дымит
Дешевой сигаретой
Курьер, закончивший свою дневную смену.
На ужин - Дошик, хлеб и сыр, да чай покрепче.
И рядом с ним паркует Порш студент-патриций,
В его уме златая вошь да жизнь получше.
Прочтет стихи и удивятся блаженно лица,
Он так богат, богаче всех,
Но так - по-русски.

Ось игрек ждет его наверх, ось икс направо,
И он то вверх, то вниз блуждает кардиограммой,
Его признают через век,
Стихи запомнят,
Но в тени вечного креста забудет все полеты.

Проклянет ввек либерализм:
- Гнилой предатель.
Презрит фальшивый оптимизм:
- Забыли Матерь.
И только национализм и стяг Христовый
В его душе огнем горят.
Он точно русский.

Он станет маленькой звездой
На черном небе,
Плеядой космос растворит его в пыли и сети,
И Бог возьмет его домой,
И та отрада
Поэту дарит вновь покой,
И класть на славу.

Его стихи прочтут сквозь век
И удивятся:
Как будто будущее зрел,
Как не бояться?
Он не святой и не пророк: всего писатель.
Откуда знает тогда все? Нам не познать их.


16 февраля 2025 года