Возле дома мигает скорая.
Синий, красный - бегут огни.
Бездна с жизнью в жестоком споре,
Аж захлёбываются они.
Там, в квартире, секунды долгие,
И мольба до небес: “Спаси”.
Только, видимо, нет в том толка.
Как не вой и не голоси.
Легковушки металогрудые
Дом в тиски свои крепко сжали.
Как с каталкой сквозь пресловутые?
Пронесем ли хоть в одеяле?
Скорая
© Copyright: Марина Дюранго, 2025
Свидетельство о публикации №125052001934
Свидетельство о публикации №125052001934
Рецензии