Здесь всё про нас, про нашу прозу,
Здесь звёзды греются в горсти,
Здесь птицы вьют из солнца гнёзда,
Ветра танцуют у двери.
Здесь соловьиной звонкой трелью
На ощупь пробуют мотив,
И за незапертою дверью
Молитва в небеса летит.
Здесь ночь вжимается в подушку,
Здесь льётся в окна бирюза,
И в тишине здесь прямо в душу
Глазами смотрят образа.
Здесь вечер свеж, и спозаранку
На землю Бог роняет луч,
Здесь за рекой поёт тальянка,
А воздух, словно мёд, тягуч.
Здесь жизнь живёт своим законом,
Хлеб преломляют за столом,
И за серебряным простором
Без нас скучает отчий дом.
Отчий дом
© Copyright: Елена Белолипцева, 2025
Свидетельство о публикации №125051908546
Свидетельство о публикации №125051908546
Рецензии