Я на школьной доске слова
Перочинным ножом корябал.
Ты, конечно, была права,
Ни к чему беспонтовый трабл.
Папа дал тогда тумака,
И отпаивал маму водкой.
А я думал, что навека,
А оно оказалось вот как.
Но ты всё же прочла тогда
Своё имя, и было ясно,
Что любовь не берёт города,
Если это в четвёртом классе.
Столько лет прогорело в дым,
И воды утекло слезами,
И я мог бы построить Рим,
А не этот сарай с гвоздями.
Только в водовороте страстей,
Среди выдуманных страданий,
Я по прежнему был ничей,
Разбиваясь волной о камни.
С "А" и "Б" сижу на трубе
У покошенного сарая...
Я хочу написать тебе,
Но о чём написать - не знаю.
Потрепало слегка края,
Но на фото мы не стареем.
Я по прежнему жду тебя -
По-другому я не умею.
Зарифмую письмо сперва,
И добавлю немного ритма.
Ведь стихи - это просто слова.
И слова - это просто слова,
Пока они не молитва.
Слова
© Copyright: Леонид Беленький, 2025
Свидетельство о публикации №125051907903
Свидетельство о публикации №125051907903
Рецензии