Утро раздражается серым цветом

Утро раздражается серым цветом,
Мчишь на электричке в толпе безмолвной.
Время, что пришло, именуют летом.
Но тебе не важным стало слово.

Раньше было лето — чуть больше жизни.
Долгих вечеров и ночей бессонных.
А теперь — будильник, метро и ливни.
И задач рабочих четыре тонны.

Посмотри в окно, пока едет поезд:
Листья на деревьях колышет ветер.
Столько позади и окончен поиск.
Сам себе не друг, а скорее, цербер.

Из мечты теперь — только план рабочий,
Сдвинутый дедлайн — и поедет крыша.
С ночи до утра и с утра до ночи
Горы дел становятся только выше.

Взять бы и уехать подальше, в горы,
Развести костер, хоть с восьмой попытки;
Или просто листьев подкинуть ворох
Над собой, забыть все свои ошибки.

Полистать неспешно поэмы Блока,
Вспомнить вдруг стихи про фонарь, аптеку.
Удивиться магии, силе слога,
Погрузиться полностью в эту реку.

Отложи дела и себя подальше,
Сделай выдох-вдох, опуская веки.
Притворись, что каждый момент улажен,
А себя ты чувствуешь человеком.

Постепенно ложь обратится правдой,
В сущности, не ложь, а картина мира.
Ты — один из нескольких миллиардов —
Ставший на минуту неповторимым.

Время относительно. В этом сила.
И минута может продлиться вечно.
И тогда покажется все красивым.
Ярким, удивительным. Безупречным.