Ох, музы, где вы? Снова в запое?

Ох, музы, где вы? Снова в запое?
Иль вдохновение впало в летаргию?
Ну ладно, сам, с ухмылкой злою,
Я басенку для вас сейчас состряпаю.

Жил-был Писатель, гений, без сомненья,
(Ну, сам себя он так, конечно, звал).
И окружали его, как искушенье,
Завистники, чей ум был мелковат.

Они шипели, словно змеи в террариуме:
"Писать он может только ерунду!
Его стихи – сплошное графоманство!
А рифмы – хуже, чем в плохом кино!"

Но наш Писатель, с видом превосходства,
Их вызов принял, не моргнув и глазом.
"Я вас, невежд, сейчас, без всякой злости,
Размажу рифмой, словно грязью, разом!"

И начался литературный поединок!
Он сыпал строчками, словно картечью!
А завистники, как стадо диких свинок,
Визжали, корчились, и падали на плечи.

Он их метафорами, словно плетью, бил!
Он их аллитерацией душил!
Он их гиперболой в могилу уложил!
И эпитетом сверху пригвоздил!

И вот, лежат они, повержены и жалки,
В пыли словесной, в рифмах погребены.
А наш Писатель, с видом самохвальным,
Воскликнул: "Ну, кто следующий, кретины?"

Мораль сей басни, право, очевидна:
Не лезьте к гению, коль сами вы – бездарь!
Иначе рифма, острая и едкая,
Вас превратит в литературный фарш!

А если серьезно, то зависть – это плохо.
Пишите сами, развивайтесь, дерзайте!
И пусть ваш стих, пусть даже и немного,
Кому-то радость в этот мир добавит!